В субботу дочитала "Виконта де Бражелона". Дочитала окончательно и бесповоротно (да, знаю, коряво). Как хорошо, что я стала читать не по порядку, и у меня еще "Двадцать лет спустя", где мушкетеры живы, здоровы и в самом расцвете сил (с). И по минимуму Рауля.
К слову, о...
Рауль мне не понравился. Абсолютно. Его эгоизм, фееричный эгоизм, вызвал во мне глухую неприязнь. Брошенный коварной Лавальер юноша решает поехать с экспедицией де Бофора в Африку. В неодолимой надежде нарваться там на свою смерть. Зная, как больно сделает отцу (и Луизе, но черт с ней). Уезжая, обещал проницательному графу де Ла Фер вернуться. Не вернулся. Рауля понесло под пули. Не спроста, а намеренно и расчетливо. Наповал его не убило, у него был шанс выжить. И он бы выжил, если бы специально не встал. Умер трагично, в той же Африке, в палатке, на полу, с зажатой в ледяных пальцах белокурой прядью. Прядь, вестимо, когда-то принадлежала Лавальер.
Граф де Ла Фер умер тоже. Дома, в собственной постели. Привиделась ему смерть дорогого сына, он заболел, после приехал Гриммо, сопровождавший графское дитятко в Африку, сообщил убийственную новость. Новость оказалась поистине убийственной. Сразила мгновенно и наповал.

Терпеть не могу таких вот субъектов, которые отчего-то считают, что смерть лучше жизни. Ну и торопятся убедиться в своем мнении на практике. Особенно меня добивает добровольный уход из жизни от несчастной любви.
Жизнь не звук, чтоб обрывать(с)

Я могу еще много чего написать, впечатлений хватает, но не буду. Не сейчас, по крайней мере.